ÉL: ¿Cómo era aquello del baile?
ELLA: Mira, ¿ves esta manzana?
La coges...,
la muerdes...,
y con un hábil giro de mano,
la tiras.
La coges, la muerdes, la tiras...
La coges, la muerdes, la tiras...
ÉL: ¿Sirve tu corazón?
ELLA: ¡Claro hombre, tómalo!
A comme argentHe aprendido a respetar solamente el dineroLas personas no me parecen respetablesestas cosas se aprenden llorando.Si en tres años acumulas decepciones suficientespara levantar una montaña inmensa de mierdaempiezas a desconfiar por fuerza de la idea de humanidadte separas por fuerza de la idea de humanidadte decepciona por fuerza la idea de humanidad.A veces basta una sola humillaciónuna sola ofensaun solo cruce con la persona equivocadapara cambiar para siempre tu idea de humanidad.Prefiero intercambiar un par de frases cortascon los vendedores chinosson amables a cambio del precio de los productoses la única amabilidad en la que confíola amabilidad entre el vendedor y el comprador.Entrar en un comercio chino y preguntar:¿queda pan?Sí¿cuánto es?Sesenta céntimosCoger mi barra de pan y largarmesin concederle tiempo al conocimientosin darle una oportunidad a la decepción mutua ni a la humillación mutua. […]Y tú dirás, “pero hay que respetar al ser humano” “existen las excepciones” “ejemplos de grandeza humana, joder, ejemplos de grandeza humana”Y yo te digo,a ti, Mister Happy-Hippy,te digo,o es que eres imbécilo es que no has llorado todavía lo suficiente.Si dices esa estupidez es que no has llorado todavía lo suficiente.Aunque tú pienses que has llorado muchono has llorado todavía lo suficienteno has acumulado decepciones suficientespara levantar una montaña inmensa de mierda.No te han jodido la vida lo suficiente.Métete tus buenas intenciones por el culo.Métete tu falso amor al prójimo por el culo.Métete tu buen rollito de pequeño-intelectual-burgués-europeo-responsable dedicado a la cultura por el mismísimo culo.Si hubieras llorado lo suficiente comprenderías que la persona que te vende el pan cada mañana sólo puede ser una persona despreciable.Incluso recién nacidos estamos sucioscuando hayas llorado lo suficiente vuelve por aquí.Uno se convierte en una persona despreciable a fuerza de conocer gente despreciableahora yo también soy una persona despreciablela más despreciableY espero respetar el dinero lo suficiente para alejarme definitivamente de todos, o para que todos se alejen de mí.Si para quedarme sola tuviera que insultar a mi propio hijo lo insultaría.Hasta aquí hemos llegado.Y te aseguro que es necesario haber amado mucho, haber confiado mucho, y haber llorado mucho para llegar hasta aquí.
La impostora(variaciones sobre la mesma tema)Pudiera ser Isolda apurando la copadel llocu amor nes brunes llosesd’Aquitania, con munchu marde fondu y grandes decoraos, sieglosdespués, sobreviviendo a la lleenda.Pudiera ser domadora de fieres, guerrerapercorriendo, inútiles, fríes, les siendesdel olvidu o Lucrecia Borgia, amansandocaballos mientres fuera siente’l ruxirde la batalla. Puediera acompañar a Safocamín de casa, cuando vuelvemidiendo n’hexámetros la viday ser Ofelia ente les flores, amantede mil reis, soberana o mendiga,ramera, la muyer barbuda naquelvieyu anunciu de la infancia.Pudiera ser tabernera nun chigrede La Haya, regando en vino escuro’lsangre i dolor d’unos borrachos,campesina a les orielles del Yang Tse,inmóvil al tiempo y al espaciu,George Sand y les muyeres qu’ellatarreció o yo mesma, esa otra qu’escueyesiempre la dirección opuesta,aquella que pudi ser, la que nunca voi ser,ésta qu’escribe unos versos confusosnel corredor de casa una tarde cualquieray siente’l ríu, los coches y mirapa esa muyer que pasa y cruza un instanteel so tiempo nel míu,esa muyer qu’igual quixera ser yomientres agora, escribiendo, la miroy envidio’l so pasu, cómo suenaapartándose nuna dirección contraria,apartándose.
La danza del erotismo en la película curaba heridas de vida incurables y hacía latente el deseo; pero más que nunca todos saben que el barco se está hundiendo, todos saben que el capitán mintió […] todos saben que esto está podrido.
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| Mujer acostada (con ventana al fondo), Egon Schiele |
Massa felicitat, Alice Munro.
En abierta oscuridad. La palabra que calla lo que dice, Juan Gelman.
Primavera, estiu, etc, Marta Rojals.
Los detectives salvajes, Roberto Bolaño.
Mañana no será lo que Dios quiera. Luis García Montero.
Maletes perdudes, Jordi Puntí.
Sukkan Island, David Vann.
La penombra de la coloma, Andreu Sevilla.Este año, estoy que no estoy, no llego ni a diez inventarios, demasiada realidad quizás. Pero sí que comienzo con el libro de H., Libertad, de Jonathan Frazen; y acabo con una viñeta, la de El Roto rompe, me gusta.
¡Que no baile el Papa! ¡No, que no baile el Papa! Ni el Rey, ni el millonario de dientes azules, ni las bailarinas secas de las catedrales, ni constructores, ni esmeraldas, ni locos, ni sodomitas. […] Que ya las cobras silbarán por los últimos pisos, que ya las ortigas estremecerán patios y terrazas, que ya la Bolsa será una pirámide de musgo
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| Abrazo de los amantes, Egon Schiele |
Mi alma era un vestido azul celesteque dejé en un acantilado, en alta mar,y me acerqué a ti, desnuda, como una mujer.Y como mujer me senté a tu mesa,bebí un vaso de vino y aspiré aroma de rosas.Tú encontraste en mí tus sueños de belleza.Todo lo olvidé, mi niñez y mi patria,únicamente sabía que tus caricias me apresaban.Y tú, sonriente, cogiste un espejo y me dijiste: Mírate.En mis hombros vi polvo, y en polvo se deshacían,mi belleza sólo esto deseaba: desaparecer.¡Abrázame tan fuerte que nada necesite!
